Même si je m'épuisais à décrire, vous ne pourriez imaginer

Je dois évoquer les mains des artistes, la façon dont, tels des soignants, ils nettoyaient au pinceau la moindre blessure de la peinture, avant d'y appliquer à petites touches le pansement léger d'un peu de couleur. Les mouvements très précis de leurs doigts me captivaient. En bas, l'un des artistes semblait tenir dans ses mains l'ourlet de la robe peinte. La pourpre au bout de son pinceau ranimait la courbe estompée d'une jambe, la faisait revivre. A côté les couleurs étaient pâles, la robe s'effaçait. Pour parler comme les poètes, la jambe était d'or et d'argent et l'étoffe satinée semblait immatérielle.

Extrait de La route des infidèles de Ali Erfan in Éditions de l'aube